في ذكرى رحيله… نزار قباني: شاعرٌ رحل وبقيت القصيدة تنبض

ماجدولين الرفاعي

في الثلاثين من أبريل، حين يتنفس الربيعُ آخر أنفاسه في المدن الباردة، يقف العالمُ العربي لحظةَ صمتٍ وحنين، يستعيد فيها روحَ الشاعر السوري الكبير نزار قباني. ذلك الرجلُ الذي لم يكتبِ الشعرَ بالحبر وحده، بل كتبه بعطر الياسمين الدمشقي، وبجمرِ الأسئلة التي لم تُجَب، وبخفقاتِ قلوب لا تزال تدقّ على إيقاع أبياته حتى اليوم. منذ رحيله عام 1998، لم يغادرنا نزار حقاً فهو لم يمت، بل تحوّل كما تتحوّل زهور الياسمين إلى عطرٍ يسري في هواء اللغة العربية إلى ما لا نهاية.

١ — طفلٌ في دمشق… وعاشقٌ لم يشفَ منها
وُلد نزار توفيق قباني عام 1923 في أحضان دمشق، تلك المدينة التي لم تكن في نظره مجرد مسقط رأس، بل كانت أمّاً وعشيقةً في آنٍ واحد.

دمشق بياسمينها الأبيض الفائر، وأزقتها المتعرجة كالأسرار، وبيوتها التي تفوح منها رائحة الماضي والقهوة والورد كلّ ذلك تشرّبه الطفلُ نزار حتى غدا الدمَ الأول في قصيدته والنبضَ الذي لم يهدأ.

هذي دمشقُ وهذي الكأسُ والراحُ
إنّي أحبُّ وبعضُ الحبِّ ذبّاحُ
أنا الدمشقيُّ لو شرّحتمُ جسدي
لسالَ منه عناقيدٌ وتفاحُ
ولو فتحتم شراييني بمديتكم
سمعتمُ في دمي أصواتَ من راحوا
للياسمينِ حقوقٌ في منازلنا
وقطةُ البيتِ تغفو حيثُ ترتاحُ
هنا جذوري… هنا قلبي… هنا لغتي
فكيف أوضح؟ هل في العشق إيضاحُ؟

نشأ في كنف أسرة عُرفت بانخراطها في الهمّين الوطني والثقافي، فشرب الحرفَ من بيئته كما يشرب الياسمينُ الندى في فجر دمشق. وانصرف إلى الكتابة مبكراً، قبل أن يُطلّ على العالم الأدبي بديوانه الأول “قالت لي السمراء” عام 1944، فاتحاً بذلك نافذةً جديدة في قصر الشعر العربي، تدخل منها الشمس ولا تدخل التقاليد المتحجّرة.

ما يُدهشك في نزار قباني ليس الغزارةَ الإبداعية وحدها، بل تلك الموهبة النادرة التي تشبه موهبة الكيمياء: أن تأخذ الكلماتِ العاديةَ تلك التي يتداولها الناس كل يوم في الحارة والسوق والبيت وتسكب فيها روحاً حتى تنبض وتتنفس وتُوجع. كتب بلغة رشيقة شفافة تمشي في القلب كما تمشي نسمة الفجر في أزقة دمشق القديمة، لا تُحدث ضجيجاً، لكنها لا تمرّ دون أن تُبلّل كلَّ شيء.

ينطلق صوتي، هذه المرة، من دمشق
ينطلق من بيت أمي وأبي
في الشام. تتغيّر جغرافية جسدي
تصبح كريّات دمي خضراء
وأبجديتي خضراء
في الشام ينبت لفمي فمٌ جديد
وينبت لصوتي، صوتٌ جديد

لم يعد الشعر معه خطاباً نخبوياً مغلقاً تقف أمامه الجماهير في حيرة، بل صار فناً يومياً حميماً يُكتب على دفاتر العشاق، ويُتداول في أحاديث الأصدقاء، ويُورَث من جيل إلى جيل كما تُورث الأغنية. لم يسعَ إلى أن يُدرَّس في مقررات النقد الأكاديمي، بل سعى بوعيٍ حادّ وغريزةٍ شعرية فريدة إلى أن تحفظه قلوبُ الناس. وقد فعلوا، وحفظوه في أعمق لحظات الوجد والجراح.

كوني المرأةَ الأخطرَ في تاريخي
قبلَ أن ترحلَ السنةُ
كوني امرأةً…
تُشبهُ كلَّ نساءِ الأرض
وتختلفُ عنهنَّ

المرأةُ… والقصيدةُ كموقفٍ حضاري
اشتُهر قباني بوصفه شاعرَ الحب والمرأة، وهي شهرة حقيقية ومستحقة، غير أنها لا تُنصف عمقَ مشروعه. فالمرأة في شعره لم تكن مجرد موضوع غزلي يُزيّن به قوافيه، بل كانت رمزاً شامخاً للحرية والجمال والتمرد على كل ما يُقيّد الروح ويُخصي الإنسان. رأى فيها حقَّ الإنسان في أن يحيا كاملاً، غير مُكبَّل بالخوف وغير مسجون في انتظار إذن المجتمع.

أشهدُ أن لا امرأةً
أتقنتِ اللعبةَ إلا أنتِ
واحتملتْ حماقتي
عشرةَ أعوامٍ كما احتملتِ

كانت قصائده في المرأة موقفاً ثقافياً قبل أن تكون كلمات، وثورةً صامتة قبل أن تكون أوزاناً وقوافٍ. أثار ذلك جدلاً حاداً في زمنه، ورأى فيه المنصفون صوتاً تحررياً نبيلاً سبق عصره بعقود. وقد تجرّعَ ثمن جرأته سيلاً من الهجوم، لكنه لم يتراجع ولم يُجامِل لأن الشاعر الحقيقي لا يكتب ما يُريح، بل يكتب ما يُحرِّر.

من الرومانسية إلى الجرح السياسي
لكنّ نزار قباني لم يكن شاعرَ الورد والمشاعر الرقيقة فحسب. ففي أعقاب هزيمة عام 1967، التي أوجعت الضميرَ العربي حتى النخاع وكسرت ما بقي من أوهام الكبرياء، انزاح الشاعرُ من دفء القصيدة الغزلية إلى حرارة النصّ السياسي المتّقد, وكان ذلك تحوّلاً مؤلماً عميقاً ليس انقلاباً على الجمال، بل اكتشافاً موجعاً بأن الجمال الحقيقي لا يمكن أن يُزهر في بلادٍ لا كرامة فيها.

أنعي لكم، يا أصدقائي، اللغةَ القديمهْ
والكتبَ القديمهْ
أنعي لكم… كلامَنا المثقوبَ كالأحذية القديمهْ
ومفرداتِ العهر والهجاء والشتيمهْ
أنعي لكم… أنعي لكم
نهايةَ الفكر الذي قادَ إلى الهزيمهْ

كتب بغضبٍ نبيل وبحزنٍ مؤجَّل، هاجم أنظمةَ القمع والاستبداد، ونعى الهزيمةَ الفكرية قبل العسكرية، وطرح أسئلةً لا تزال مؤلمةً حاضرة كأنها كُتبت أمس. كانت قصائدُه السياسية صرخةَ مثقفٍ رفض الصمتَ المريح واختار الحقيقةَ الموجعة، فكرّسته صوتاً شعرياً يتجاوز حدود الجماليات إلى فضاء النقد الحضاري الجريء.

إذا خسرنا الحربَ لا غرابهْ
لأننا ندخلها بكلِّ ما يملك الشرقيُّ من مواهب الخطابهْ
بالعنترياتِ التي ما قتلت ذبابهْ
لأننا ندخلها بمنطق الطبلة والربابهْ
خلاصةُ القضيّهْ توجَزُ في عبارهْ:
لقد لبسنا قشرةَ الحضارهْ
والروحُ جاهليّهْ

حين تغنّت به الأصوات الكبار
ولعلّ من أبرز ما منح إرثَ قباني خلوداً فوق خلوده، أن كبارَ الفنانين العرب تسابقوا إلى تلحين قصائده وغنائها، فتحوّلت الأبياتُ الكلمات إلى أجنحة تطير بها الأغنية إلى أقصى الوجدان. في مقدمة هؤلاء كاظم الساهر، الذي ارتبط اسمه بقباني ارتباطاً فنياً نادراً جعل من بعض القصائد أيقوناتٍ بصوتين لا بصوت واحد، إلى جانب عبد الحليم حافظ الذي أعطى (قارئة الفنجان)عمراً لا ينتهي، ونجاة الصغيرة وسواها ممن حملوا الكلمة على نغم فسرت إلى حيث لا تصل الكتب وحدها.

جلست والخوفُ بعينيها
تتأمل فنجاني المقلوب
قالت: يا ولدي… لا تحزن
فالحبُّ عليك هو المكتوب
يا ولدي، قد مات شهيداً
من ماتَ على دين المحبوب
ستحبُّ كثيراً يا ولدي
وتموتُ كثيراً يا ولدي

دمشق… التي لم يغادرها حتى وهو في لندن
رحل نزار قباني جسداً عن لندن في أبريل 1998، بعيداً عن دمشقه التي أحبّها حتى أوجعه البُعد عنها. لكنّ دمشق لم تغادر روحه لحظةً واحدة. فهي التي علّمته كيف تشمّ الكلمة رائحة الياسمين، وكيف تحمل الجملةُ الشعريةُ ثقل الغياب وخفّة الحنين معاً. كتبها حتى تحوّلت في شعره إلى مدينة أسطورية، لا يُوقفها زمن ولا يُبليها نسيان.

خمسون عاماً… وأجزائي مبعثرةٌ
فوق المحيط… وما في الأفق مصباحُ
تقاذفتني بحارٌ لا ضفافَ لها
وطاردتني شياطينٌ وأشباحُ
أقاتل القبحَ في شعري وفي أدبي
حتى يفتح نوارٌ… وقداحُ

لقد رحل الشاعر، لكنّ دمشقه لا تزال حيّةً في أبياته تلك الدمشق المصنوعة من الياسمين والأسرار والحجارة الذاكرة تُقرأ اليوم في أمستردام وأبوظبي وبغداد وباريس، كأنها كُتبت للتوّ.

ظاهرةٌ لا تُعاد
في ذكرى رحيله، لا يُستعاد نزار قباني بوصفه شاعراً كبيراً مضى وانقضى، بل يُستعاد علامةً فارقة في تاريخ الشعر العربي الحديث، وظاهرةً إبداعية نادرة نجحت في آنٍ واحد أن تكون شعرَ النخبة وشعرَ الشارع، صوتَ الرومانسية وصوتَ السياسة، وهمسَ الفرد وصرخةَ الأمة.
بعضُ الشعراء يكتبون القصيدةَ ويمضون
وبعضُهم يتحوّلون إلى القصيدة ذاتها
ونزار… لم يكتب الشعر
نزار كان الشعر
رحل نزار قباني، لكنّ القصيدةَ التي كتبها للحب والحرية والمرأة ودمشق وياسمينها والإنسان العربي ما زالت تنبض وتتنفس وتُقرأ كما لو أنها وُلدت للتوّ، وكما لو أن الموت لم يجرؤ يوماً على اقتحامها.